* * *
Я родился на окраине империи,
В третьей четверти двадцатого столетия,
И меня не трогали материи,
И последствия чумного лихолетия.
Чествовала Родина ударников,
И пестрела радостными красками,
Отмечала даты, и для праздников
Закрывалась шутовскими масками.
И, казалось, Родина огромная
Повстречала песнями да танцами,
Но бродили тени невесомые
Над ее громадными пространствами.
Так стряслось – маньяки обезумели,
И над телом белым надругались,
Расчленили, а потом задумались,
И расписку дали, подписались.
И пятнадцать шлюх – полуодетые
Враз шагнули в область невесомости,
Оттирая красные отметки и
Пятна, проступившие на совести.
Дальтонизм расцвел вокруг до ужаса!
Все, что было светлого – похерили!
Мало кто нашел в себе мужества
Вопросить: что ж мы наделали?
Но прошли года, и страна моя
Вновь шагает в ногу со временем:
Вирус самости облетел края
И на плечи лег тяжким бременем.
Так же все поет, все танцует вскачь,
И пестреет ковровыми красками,
Каждый третий – больной, каждый пятый – врач,
Каждый первый укрылся под маскою.
Но с чего поем? Чем болеем мы?
Вряд ли скажут философы древние!
Нами правят – вождь и врата тюрьмы!
Он у нас второй, они – первые!