Поэту (к 220-летию А. С. Пушкина)

Что в имени твоем, Поэт?

Что так тревожит мою душу?

Откройся, я даю обет

 и обещанья не нарушу!

Откуда этот дивный дар,

что петь заставил наши струны,

что разжигал в сердцах пожар,

лучами затмевавший луны?

Что в имени твоем, скажи?

Оно живет и после смерти,

пройдя ущелья злобы, лжи, - 

чем же его ты обессмертил?

Весельем беззаботных дней,

иль дымкой затаенной грусти?

Борясь с пороками людей?

Они остались те же - пусть их.

Что в имени твоем, ответь?

И кто продолжит твое дело?

Мы рождены, чтоб тихо петь,

осторожно и не смело!

а кто подхватит песнь твою,

кто донесет ее народам

в часы затишья и в бою,

наперекор лихим невзгодам?

Кто клич свободы возгласит

среди бурлящего погоста,

в наш век - воинствующих клик 

и политического тоста?

Увы, эпоха уж не та, - 

она, кокетливая дама, - 

безрадостна, дика, пуста,

глупа - эпоха-мелодрама...

Ты первый был. И за тобой

рождались новые герои.

Но кто сравниться мог с тобой?

Ты первый. Вечно. Спи спокойно.