+7

Сергеяр Беж

И Вас с весной, со всеми пожеланиями.

В плане омовения?

Реальность такова: пути земные
определяет чувства страсть;
(Мы с детства ею озорные)…
А чувство суетной бездомности
В картине благостных фантазий
Лишь миг забвения в мечтаниях.
И кто-то отдан всей покорности,
А некто в размышленьях фей,
И волшебстве, и странствиях…
Но возвращается (как может);
Кото-то же тоскливо гложет
Большое неуменье помечтать.
Но те и эти из реалий сотканы.
Под небом празднично султаны:
Напоминает жизнь где есть она.
А посему… (еще вина?).

И вот в картине снова караваны
Бредут по солнечной пустыне,
Шатая, двигая барханы
Тяжелой поступью. И в пене
Их морды страшные жуваньем.
(Не пью отныне — с назиданьем).

А вот еще картина к слову…
Я обхватил тревожно голову,
Боясь утратить здравый ум.
Вне стен моих глубокий шум:
Из всех полотен мира — ход;
Идут, сквозь рамы опускаясь
В полы музеев, окрыляясь,
И как же описать весь сброд,
Чумнеющий столетьем?!
Они там жили, во глуби,
И нас не видели: с проклятьем
Я напиваюсь к черту, би…

би… бисовесно.

И просыпаюсь с тяжким «но».
Иду в салон литературный…
А тут предложено слагать
По всей по новой по картине
Стихоприлюдно благодать!
(Друзья… вы просто ведь не в курсе…
Они уже все здесь, средь нас,
Тенями шастают, «бесвкусье»
Бормочут призрачно, атас...)

Тогда хокку-триптих.
__________________

Восторг и ужас.
Неизвестность — яви сон.
Да трепет зова.

И образ нежный
Обратит слезу назад,
Ведь ибо — путь-то…

Вторженье мига.
Исчезновенье русла.
Шелк — омовеньем.

Логично, только героиня, по всей видимости, из реала и не «вываливалась», что видно по тому, как «пошла искать» выпавшего из картины «кавалера». Может то как раз был момент прихода мужа, что прямиком спланировал к дивану…

А так если:

Восторг и ужас.
Неизвестность — яви сон.
Да трепет зова.

… С картины Мастер оглянулся,
И Маргарита пела гимн,
Они там оба, во блуждании…
И ритм секунды в ожидании
Еще проскока меж делений.
И циферблат, щелчковый гений,
Им обрисовывал забвение…

Да с неба медленный туман,
В пространствах сущего нечаянно.
Руками всплеск почти отчаянно,
Лишь понимая: все обман.

Она искала, Мастер прятался.
Он не хотел, но так свершалось.
И зов пространств в луне катался:
Она как раз тут — уменьшалась.

М-да… навеяла картинка.

(Написан по картине стих, по просьбе или наущенью, но все же, образом взять миг, весь обратившись ко творению, сложение измерить слов, сверяя с глубиной написанной, где кисть плескала про любовь, и окуналась в краски, явственной лишь для себя стараясь быть… но вот еще мазок, и трепетно… в душе прозрение любя, художник замер тот чуток, и оживил картину, временно? И нет, пускай живет теченьем лет, да бесконечно, да нечаянно… ища во времени ответ, и отдаваясь снам отчаянно)

***

Сплоченная в экстазе линий,
Преображенная луной,
Сияньем снов, побегом лилий,
Воплощена: собой одной.
Искусство погруженья в небо,
Неописуемая высь…
Дорога мрамора и небыль,
И кошка под ногами… Брысь!

Ох, замечталась, наблюдая
Картины непомерный пыл.
Но в той картине я другая,
И да, во мне ведь кто-то жил!
Игра беспечная намерений,
Непревзойденный комплимент.
И тот кто сделал его гений,
А может просто экстраверт.

А может быть под небом всем,
Что космосом объято прежде,
Живем как ворох теорем,
В мультяшной новизны надежде.
И некто Бог творит симфонии,
Кладя рукою плавность сфер.
И ангелов оркестр, и…
(С картины выпал кавалер,
Пошла его искать, для шутки).
Кот наигрался, полакал.
Потискал между кресел нитки.
И на диване мир мой спал,
Не сняв с дороги даже куртки.
В картине вечер догорал,
Стремилась ночь, шалела небом.
И я гадала, где портал? —
Войти и кануть: там мой дом.
Там мир, там песня, наважденье.
Исполнив мимикой сомненье,
Услышала уж летний гром,
В шкафу сновало приведение,
Стучало форточкой назло.
В картине мне не повезло,
Пойду смешаю настроение,
Как краски смешивает мастер.
На душу прежнее легло.
И взгляд к дивану повело.
И вот горит души костер,
И в нем картина эта. В пепел.

— И где ты был? — толкнула, сев.
Промякал сонно, разглядел.
— Я, мгм, друга между делом встретил…
И снова в храп, в мечту прозрев.

вечное движение к миру в себе

Полагаю такова человеческая суть, перманентно, только иногда может мешать что-то, сбивать с толку, что ли.

Война и мир внутри себя,
Где ум желает успокоить душу.
Глас воли чувство возлюбя,
Стенает: «бытность не нарушу».
Но возлагает свет на тьму
Очередное пререканье.
И мысли в суетном дыму.
В молитве сердцу воздаянье.
Крадется слово из глубин,
Стараясь обрести искусное
Обличье мудрое седин,
Но лишь молчание напрасное
Таится средь искомых истин.

Думаю, наблюдает жизнь, а мы лишь пытаемся соответствовать, в стихах, прозе, просто измышлениях и высказываниях.

Наверное, Вы правы. Обычно стихи без названия берут по первой строке, здесь это «На крыльях светлых дня».

Если порассудить, не вижу какие еще варианты… А «Ода музе», честно, понравилось.
Но все же… стою перед Вами с разведенными руками. Это впервые когда не могу подобрать названия, и даже первая строка «мерцает».

Заглавие где-то внутри, я его так и не нашел.

С наилучшими пожеланиями.