Ушедшему

Бывают так неискренни и грубы,
Что хочется порой виском на ствол...
Когда Шопена заиграют трубы
Вдруг вспомнят: "Был!" А он уже ушёл...

Ему цветов, речей и слов не надо,
Явился в этот мир и бос и гол,
Цветник... Могила...Памятник... Ограда...
Всё ни к чему! Ведь он уже ушёл...

Уходят в неизведанные дали,
И не терзает совести укол - 
При жизни бы почаще вспоминали,
Теперь - зачем? 
Ведь он 
                уже
                          ушёл...