Магистру

Кордебалетно бьют стопы ада,

Что ж мертвен мир твой, ума палата?

В остылом сердце - число да метры,

Кого ж согреют из бездны ветры?

Пускай ты всюду слывешь Магистром,

И званий груда и взгляд что выстрел. 

С распятой верой на месте Лобном

Летишь ты в пропасть, листу подобный...

Какое в души несёшь ты пламя?

Лишь всё разрушить до основанья?

Пусть в хит-парадах ты всеми властен,

Твой хлеб несладок и ты несчастен. ​

Лишён покоя и днём, и ночью,

Ты ж тьмы невольник, волк-одиночка,

Умом закрышен на адской теме...

Но Правда - выше, Хлеб - в Вифлееме.