Путеводитель по сайту Отличия ЛитСалона от других сайтов

Хранитель

Хранитель

Хранитель.

 

   Рабочий день давно уже закончен, а я сижу в кабинете, и курю. Это для нормальных людей есть термин, пардон за тавтологию, «нормированный рабочий день» - для клерков, врачей, учителей, работяг. Но не для опера!

   Всегда найдётся повод, чтобы не уйти ровно в восемнадцать ноль-ноль. К примеру, пятницу только собрались у зама по уголовному розыску принять по стакану в честь окончания рабочей недели, и разбежаться в предвкушении двух выходных, ещё ненадкушенных, целеньких - звонит дежурный – «Мокруха!»

   И всё, простите жены и дети -  мужья и отцы становятся понятием виртуальным, то есть вроде бы они и есть, но в то же время чисто физически их нет. Рядом.

   Вот и сегодня сижу, задумчиво теребя клочок бумаги – товарного чека, второпях подсунутый мне моим «человечком» на рынке, где продаётся всё – китайские пуховики, «левые» сигареты, «контрабасное» спиртное, даже любовь в её физическом выражении.  Имеем: «Сегодня Слон на гоп-стоп пойдёт. Примерно на тропинке от метро».

   Да, это агентурное сообщение.  Не шифровка – мне всё ясно: «Слон» – «погоняло» рецидивиста со стажем, неоднократно судимого за кражи, грабежи, и разбои. «Гоп-стоп» - это ограбление, а то и разбой. Место совершения – тоже ясное. Там дорога через парк с тусклыми фонарями, большая часть которых уже не функционирует. «Человечек» - мой агент. Без «корочек», то есть без личного и рабочего дела. Структура у нас «дырявая», информация продаётся и покупается, так что многие оперативники «для палки» оформляют вербовку «левых» людей, а информацию получают из незасвеченных источников. И не зря – совсем недавно агента моего коллеги Вагифа Давидяна нашли в «нетоварном виде» - свыше двадцати ножевых ранений, и горло рассечено от уха до уха…

   Так, а где мой пистоле…

    Ах, да, начальство запретило оружие выдавать! Памятуя тот случай, когда в соседнем отделе один младший опер пошёл по великой и неотложной нужде в то место, куда и короли пешком ходят, и перед процессом положил «ствол» на сливной бачок, удачно отбомбился, и, довольный собой, покинул «кабинет задумчивости», счастливый от свершений, а когда минут через двадцать хватился «кормильца» и прибежал в сортир – пистолет исчез…

   Словом, из-за этого придурка оперсостав лишён права вооружаться. Рэжте нас, люди добрые!

    С другой стороны, как на Украине говорят: "Бачылы очи, шо куповалы!"

    Это для обывателя – драки, перестрелки, лихие погони отважных мусоров, или, наоборот, «чернуха» - тупой и коррумпированный негодяй в погонах…  На самом деле мы разные! Да и работа-то опера далека от киношных представлений – вал бумаг, дурь начальствующих бонз, грызня с прокуратурой…

    Впрочем, отставить лирику!

    Одеваюсь, выхожу на уличу. Окна родной «конторы» светятся, как бордель в день получки. Мороз к вечеру усилился, и я мысленно похвалил супругу, что заставила одеть подштанники. Впрочем, она и о себе заботилась – не след мужу естество отмораживать!

   Итак, топаю по подземному переходу, пересекаю рынок, вяло отвечая на приветствия знакомых торгашей-азербайджанцев, и направляюсь к парку. В парке одна аллея, слабо освещённая фонарями, половина их которых разбита «племенем младым».

  А вот и место подходящее – сугроб, как раз поблизости от не горящего искусственного светила, и аккурат посередине.

  В грязном снегу отрыл себе что-то вроде стрелковой ячейки, и жду.

   Десять минут. Двадцать. Полчаса.

    Проходит малость нетрезвый мужичок, явно шатаясь. Тихо.

     Две женщины средних лет, навьюченные сумками с продуктами, ругают начальство, Ельцина, и ту сволочь, кторая в метро колготки порвала.

   Час.

    Вот идёт девчонка, тоненькая, длинноногая. Идёт, цокая каблучками. И тут от купы деревьев к ней метнулась серая тень. Рывок, крик – и тень бежит в мою сторону с сумкой в руках. Нна! – подножка, и «тень», описав в воздухе невообразимый кульбит, грохается на обледенелый асфальт, и временно уходит «в астрал».

   Пока не очухался, переворачиваю злодея на спину. Точно, он, «Слон» - плюгавый мужичонка лет сорока, с восемью ходками к «хозяину».

   Вот и вся цена моей профилактики. Пару раз, при встречах, совал ему кулак под нос: «Смотри, Слоняра, чего натворишь – в землю вобью!», и  его подобострастное: «Дядя Серёжа, век воли не видать – в завязе я!»

Хм… Чегой-то матёрые сорокалетние мужики, судимые-пересудимые, меня, двадцатипятилетнего щенка-старлея «дядей Серёжей» уважительно именуют? Знают, что не мордую на допросах (правда, пару раз срывался – отметелил насильника-педофила, и какого-то хача, который мне взятку предлагал), «нахаловку», то бишь нераскрытые преступления не вешаю на них. Уважааают! Хотя хрен их, судимых, поймёшь! За глаза я у них и «падла очкастая», и «сухой волчара», чего уж там!

   Словом, заключил я десницу и шуйцу раба божия Слоняры в наручники, и тут…

  И тут в левый бок как будто укусила оса! Хотя, какая, к чёрту, оса зимой! Это мне вдарили ножом в печень, как кому-то показалось!

  Ах, дядюшка! Милый, толстый, добрый, и, уже, увы, покойный дядюшка, чья кожаная куртка досталась мне по наследству. Спасибо, что ты был толстый, и куртка на два размере больше меня, а то бы я сейчас присоединился к тебе в Краю Доброй Охоты!

   Спасибо и тебе, родное до слёз и диареи МВД, которое выдаёт зарплату (и то с перебоями!), на которую получить лишний вес весьма проблематично! (Голос сбоку: «А тогда почему все «гаишники» так «животами плечисты»?)

   Словом, клинок, профессионально направленный в печень, что даёт стопроцентный летальный (и мучительный, замечу) исход, лишь просто прорезал мне куртку и оцарапал бок, и, хотя кровь пропитывает джинсы и исподнее, я вполне себе живой.

  В каком-то диком кувырке через спину (жить-то хотца!) машу ноженькой, куда-то попадаю, раздаётся мерзкий хруст и невнятный мат с кровавым хлюпаньем. О, кажись, попал!

   Теперь можно и себя поругать: ох, придуууурок! Самому жить надоело, так хоть хотя бы для дочери годовалой поживи, товарищ страшный лейтенант!   Второго, второго не углядел, дурень!  Балбес! (Ну, далее неподцензурная сочная тирада в собственный адрес).

  Больно, кстати!

    Э, хватит себя жалеть! Принимаю командирское решение – левую руку Слона освобождаю, и приковываю наручником к правой руке его «напарника», точнее, уже подельника. Рывком поднимаю, и пендалями ввожу в ум.

    Девчонка плачет. Между всхлипами прорываются и осмысленные фразы – студентка, несла стипендию домой, и тут…

  - Пошли, красавица!

 Так и идём: двое задержанных, «обнявшись крепче двух друзей», вальсируют («Ах ,кружжжите меня, кружжжите!»), за ними я с висящей на мне девицей, подгоняя дружескими пендалями своих «пассажиров».

   Словом, «картина «Ментовской беспредел». Неизвестный художник. Холст, масло. Последняя четверть 20-го века».

   В родной и доставшей до рвоты «конторе» рассаживаю ухарей по разным камерам, бужу недовольного, заспанного следователя, принимаю участие во всяких следственных действиях, после чего следую домой, куда и прибываю во втором часу ночи, предвкушая «комплименты» супруги по поводу поздней явки с окровавленным боком, всё такое...

А, плевать!

Я же – Хранитель!

Всё, душ, и спать! Спать…

 

 

 

 

 

  

    

 

 

Нравится
19:40
359
© Сергей Штурм
Загрузка...
Нажимая на кнопку, вы даете согласие на обработку своих персональных данных.
20:39
+3
Круто, Серёга, круто!!! Очень мне нравится, как ты пишешь. Мы как-то в Москве у друга немного переборщили с крепкими напитками. Ну, друг понятно — он дома, а я надеялся, что заночую у него, но выяснилось, что это невозможно, так как квартира коммунальная, а у него в комнате мест нет. И выпроводил меня друг (не друг он мне больше) в первом часу ночи на улицу. жил он где-то у чёрта на куличках. Возле его дома оказался открытый ларёк со спиртными напитками. Я решил ещё догнаться с горя, взял банку какой-то 9-градусной дряни и, как сейчас помню, успел на трамвай до метро. Как я ехал в метро я уже не помню. Очухался посреди леса с недопитой банкой в руках. Ни фонарей, ни тропинок, но передо мной какой-то пруд. всё, думаю, приехали, сливай воду. Сзади кто-то дотронулся до моего плеча.
— Как дела? — говорит.
— Хреново, — отвечаю, — а ты кто?
— Я твой ангел хранитель, поехали домой.
А ехать мне надо было в Зеленоград. Довёз он меня до дома, помог зайти в квартиру, я ему постелил в другой комнате и вырубился. Утром никого не было. Паспорт и деньги на месте. А звали его — Саша. Очень симпатичный парень азербайджанской наружности, как сейчас помню.
21:47
+1
Спасибо, друг дорогой!
Тот каззёл действительно уже «не друг» — я бы ради гостя и на полу бы лёг!
Насчёт кавказцев не знаю — были и очень хорошие люди, были и откровенные твари.
Ну, всё, как у нас…
21:57
+2
Я после этого мысленно пробежался по прожитой жизни и понял, что он не соврал. В некоторых ситуациях я просто не мог остаться в живых, а вот остался.
Во истину Ангел хранитель, Саня!
Так тебя друг ночью выставил… А меня мой брат двоюродный…
В тяжкие 90-е, потерпел фиаско в войне с мафией… Остался гол как сокол… без жилья, без денег…
Пришёл к кузену и его жене… А он уже всё знает… Ну, накормил меня… А потом говорит:«Шёл бы ты брат от меня подальше! А то не ровен час прознает братва что ты был у меня, и мне писец!» Я посмотрел ему в глаза которые он тут же опустил и ушёл…
Все мои друзья, вернее все кого я считал своими друзьями моментально обо мне забыли и делали вид что не знают меня… Их дети прекратили дружбу с моими детьми…
23:51
+1
От меня в Туле вся родня отвернулась, которая всю жизнь к нам в Ташкент ездила на халяву, пока родители живы были. А когда я с семьёй переехал на свою «историческую родину»(я родился в Туле), мне они хором сказали, чтобы я валил назад в свой чуркестан. При этом родной брат матери был главой администрации центрального района Тулы, а двоюродный брат — начальником эмиграционной службы Тульской области. Они мне даже отказали во временной регистрации. Так и живём ни с кем из родни не общаясь.
И я ни с кем из родни не общаюсь, Саня…
Они дважды мне «плюнули в лицо»…
Первый, что я описал…
А второй, когда у меня умерла жена, я всю родню пригласил на похороны…
Все жили в одном регионе… в Донбассе… Только папа на Западной Украине.
Так ни один, и ни одна не приехали… Только папа один приехал…
И тогда я им сказал, что больше знать их не желаю…
В дальнейшем родня переехала в Израиль… Но я так с ними и не общаюсь…
08:29
+2
А я думал, что это характерная черта только Российских родственников.
Саня… Россия… Украина… два братских народа!!!
Что свойственно для одних, свойственно и для других! Увы…
Спасибо, братка!
Порадовал новым рассказом! Здорово… ничего не скажешь…
Кстати о пистолете…
За 10 лет работы со стволом, ни разу не было проблем… Бывали редкие случаи, когда наполовину вытаскивал из кобуры… Но это всё… действовало как нашатырь..)))
Я тогда жил в «неблагополучном» районе Тель-Авива… Где обитали(жили) воры, наркоманы проститутки и т.д…
Так с ворами у меня как-то нормальные отношения сложились… Летом жара… дверь настежь… заходят..«Вов, выпить есть?»..«Найдём..» Наливаю, чё-нить на закусь… «Спасибо, брат!» Ушли…
И хоть по району квартирные кражи не прекращались(надо отдать должное, что квартиры работяг пацаны не «бомбили»), ко мне ни разу никто не «заходил»… Бывало, я в ночь… Детвора в школу и на работу… а дверь забывали запереть… Я с работы… Оппа! Дверь не заперта… приоткрыта… Захожу, всё на месте… Да с пацанами и пиво вместе пили… Хозяева пивбара охуевали, когда полукачок(а я тогда таким был) в форме службы безопасности со стволом заходил в окружении воров и хлестали пиво с воблой или креветками…
А вот моему дружку не пофартило…
Возвращался с работы поздно(он тоже в безопасности работал, как и я но в другом месте), увидел плачущую красивую девушку, которая ему рассказала что приехала к подруге а подруги нет дома, и ей светит улица…
Друг пожалел красотку и пригласил её переночевать у него… Дома уговорил снимать квартиру вместе… Уложил её на отдельную кровать а сам лёг на свою, думая что если уж она будет с ним жить то потрахаться всегда успеет… Утром проснулся, девушки нет… Он сразу к оружию..(прятал под кроватью) и «парабеллума» с двумя обоймами нет… Он ко мне бегом..«Вовка, что делать?» Я с ним к моему шефу… Шеф спросил его:«Трахнул её?» Женька говорит, что нет!
А шеф кулаком ударил по столу и говорит:«Ну писец, как обидно!!! И не трахнул, и ствол прое потерял!!!»
Потом он друга «порадовал»… Говорит, что за утерю ствола с обоймами,-5 лет тюрьмы! А вдруг арабы!!! А если узнают что из него кого-то убили, то 25 лет тюрьмы… Вот друг и удрал с Израиля и больше не вернулся! drink
22:14
+1
Володь, это ж ТЕМА для целого рассказа!
Братка, ты пиши, пиши!
А то мой кореш Андрюха, отставной подпол, командир вч РЭБ, воевавший в Очкерии, замечательный и остроумный мужик, вот как ты, всё в камментах херачил, за что был мною руган нещадно и неоднократно!
15:55
+1
Сереж — ну как же хорошо ты пишешь — просто Умница! Читала — ну не знаю — иные маститые куда хуже тебя пишут
Мой респект — честное слово!!!
17:57
+1
Спасибо. Чтение захватывает и читать хочется:)
11:27
+1
Спасибо, друзья мои!
Вот и думаю: когда настанет пора уйти в Край Доброй Охоты, великий Гитчи Маниту скажет: «Сволочь ты был, Серёга по имени „Тот, кто всё видит через прозрачные стёкла“, в людей стрелял (или не стрелял), и залётов у тебя полно, правда, некриминальных, но хранил же!
Иди к мужикам своим, они уже тебе поляну накрыли!»
" Ну, здорОво! — скажу — Димон, Женька, Серёга, ещё Серёга, Костян, привет и тебе, Юрок, и Мишане здоровеньки булы…

09:58
+1
Да хранят Хранителя все БОГИ земные и небесные! thumbsup inlove

Все авторские права на произведения принадлежат их авторам и охраняются законом. Перепечатка произведений возможна только с согласия его автора. Ответственность за тексты произведений авторы несут самостоятельно на основании правил ЛитСалона и Российского законодательства.


Пользовательское соглашение