Вечеря

Ты из Кириафа, я – Духом рожден.

Дрожит поцелуй на устах.

Не ведает страха грядущих времен

роса бытия на листах.

В дворцах золоченых ты сказочки пел,

а я шёл до слова основ.

Ты – сеятель скорых желаний и дел,

я – горних посол миров.

Моя рука – утро, твоя рука – ночь.

Их встречу разбил закат.

Но светлой дорогой и ночью помочь,

как месяц любому я рад.

Ведь те, кто сильнее, не ломят плечом,

они и с врагами нежны;

Так солнечный веер сметает лучом

остатки ночной тишины.

Нет, не легковерью пришел я служить,

- к чему бутафорный гром! –

мне б в каменносердых источник пробить

сверкающих притч пером!

И чёрная зависть не в силах уже

догнать белокрылых коней.

Моими глазами в рыбачьей душе

намыты крупинки огней.

Уж вечер прочитан под хоры ветров

и песни собрались в букет,

и вспыхнул ночник мой звездою волхвов

над всем тяготением лет.