+27
+27
+27
+27
Струной натянуты потрёпанные нервы,
Упал к ногам пылающий снаряд,
И эхом разлетелся взрыв, и скрежет
Кося безжалостно бегущих в бой солдат.
Грустить, само собою, размышлять.
Люблю я осень, кисти яркие рябины,
И говорящий без умолку листопад.
Но иногда приходит всё и как-то сразу:
Тревога в сердце, боль скулит в груди,
Я будто бы стаю хранителем на страже,
А цепью, напролом, — спешат враги.
Но лучше доверху, чем пуст,
Что серо я потом раскрашу,
Когда минует эта грусть.