Соль жизни

Ко всему на свете привыкаешь.

Только с подлостью никак нельзя

примиряться. Хоть ты мало знаешь,

под ногами ж мудрая стезя.

Кем, когда, зачем она проложена?

Никому про то не рассказать.

Камешками прошлых жизней, может быть?

Мягкая? Удобная? Как знать...

Шишками набитый, твёрдый панцирь

нарастает бронью вкруг тебя.

Синий ты. С оттенками багрянца.

От тычков, от ветра, от себя...

И не раз в безжизненной пустыне

костерок потухший ты найдёшь.

Дуешь, дуешь, — но лишь пальцы стынут,

и к другому стойбищу уйдёшь...

Красный же — скорей всего, от крови,

что из раны рваной на груди

сердце льёт, как вымя у коровы,

для того, чтоб кто-то мог дойти...

Чтоб тропа в глуши не затерялась.

Чтобы капли превратились в соль.

Соль на вкус всегда приятна малость.

Ведь она как маленькая боль...