Сливовых лепестков метель… — одна

Раз в год излом цветения так жарок,

С деревьев, кипенью укрытых, цвет.,

Срывает ветерок, что белый плед,

Роняя акварель не без помарок.

Прекрасная пора где пламя белым

Огнём не обжигает грусть ланит:

Цвет, вроде бы зазря, живым убит,

Рождая плод движеньем неумелым

Пчелы, летающей за солнцем вслед.,

Тычинки, пестики целуя в губы…

Что сливы так вкусны, совсем не грубы,

Узнаем мы, в снах, между… — «да» и «нет».

Луна не любит звёзд колодца дна…

Сливовых лепестков метель… — одна.