Скрипка дождя

Про лето банально писать стихи.
Я бросаю монетку к тебе в неизвестность.
Я не знаю насколько дела у тебя плохи,
Если сны о тебе пронзают стрелою в вечность.

Я на скрипке дождя сочиню для тебя вальс в миноре.
Ты его не услышишь, скитаясь в больничных палатах.
Я не знаю какое с тобой приключилось вдруг горе,
И запуталась в наших с тобою несбывшихся датах.

Да! Давай , залезь в мою душу, переверни там все и уйди!
Да, так все поступают, а ты -то чем хуже?
Знаешь, по телевизору передавали неделю дожди,
Хотя, что я об этом? Ты ж молчанием, вроде, простужен.

Твоя кофта осталась висеть на заваленном шмотками стуле.
Ты не в силах ни себя , ни меня , ни чего ты от жизни желаешь.
Страшно думать, что чувства от болезни твоей уснули,
И от жалости к бывшей семье ты сейчас умираешь.

Мне стихи твои и фотографии просматривать жутко.
Я уеду в Москву не сейчас, а чуть-чуть погодя.
Я мечтаю забыть о тебе хоть на долю минутки.
Но с собою забрать эфемерную скрипку дождя.
                                              16 июля 2018год