Синдром компа...
Комп творит мой чудеса,
Спит опять с похмелья.
Безразлична и краса,
Бьёт в душе веселье.
Научился стих писать,
Но прочесть не может,
А ведь надо сочинять,
Хоть похмелье гложет
Комп творит мой чудеса,
Спит опять с похмелья.
Безразлична и краса,
Бьёт в душе веселье.
Научился стих писать,
Но прочесть не может,
А ведь надо сочинять,
Хоть похмелье гложет
Комп написал стих, но не может его прочитать, получается есть стих, которого нет… теперь не смогу и уснуть, обдумывая ваш безвыход.
Напился и заснул, Теперь ему не до чтения. Улыбайтесь…