ПЕРО.

Строка идёт как жизнь моя,
Бывает рифма у пера.
Всё чаще камешки летят,
То в лоб, то в душу норовят. 

Слезой краплю свою тропу,
Опять её не допишу.
Мудрец — всё знает без меня,
Глупец — как вша уже с утра.

Я словно Дон Кихот иду,
На мельницы с пером бегу,
Не для признанья лживых фраз,
Где лавры сохнут в тот же час.

Не надо мне быть на столпе,
Я не история судьбе.
Простой я русский мужичок,
Мне лира дарит свой мирок!

Потупив взгляд свой на свечу,
На строчку уроню слезу,
Перо я новое возьму.
Пишу, покуда, я живу.