Памяти Игоря Дронова

Смерть  выбивает  прежде  лучших,

Достойнейших из  сонм  людских,

И  не  поднимешь, в общем, бучу –

Управы   нет   на   ангелов   тьмы.

Теперь  сентябрь, и  бабье  лето,

И   золотом   покрылся   лес,

И   по   грибы  бы   надо   ехать,

Но  тут   пришла   печальная  весть:

Ушёл   безвременно   поэт.

/хоть    смерть  любая   не   подарок/,

Теперь   его   не   будет   здесь,

Он   не   осушит   больше   чарку,

Не    скажет: «Господи, прости,

Наделал   столько   я   помарок…»

И   столько   было  планов  впереди,

Не   сдюжил   наш   подранок.

Пусть  пухом  будет русская земля,

Мир    праху.

Золотом  щедро  выстилают   тополя

В  потусторонний  мир   дорогу.