Обида

Обида… Ах, вещь не простая. 
 В забвенье уходит одна, – 
 Инную – всю жизнь вспоминая, 
 Не в силах простить иногда. 

 И сжавшись, как-будто от хвори, 
 Глотая комок за комком, 
 Ты пьешь обжигаясь до боли 
 Напиток обиды тайком. 

 И тех, кто тебя не жалели, 
 Кто предал бездушно тебя, – 
 Ты помнишь в бессонной постели, 
 Забыв среди шумного дня. 

 И сыпятся, сыпятся градом 
 Слова и посылы к чертям, 
 И наполняется ядом 
 Сосуд непрощенья. А нам – 
 Всё поровну, всё справедливо 
 На чашах весов бытия: 
 Меня чье-то зло поразило, – 
 Кого-то обидел и я… 

 Обиды, обиды людские – 
 В упор два глядящих лица… 
 Простить мы кого-то не в силах, 
 И нас не прощают… тогда.