Новым поэтам

Заглянешь мельком, некий раз,
в творенье «нового» поэта:
и, вроде, слог ласкает глаз,
а на словес литой каркас –
нарядно рифмочка надета,
совсем неплох, (пардон) размер,
и ритм почти что идеален.
«Вдруг, то – Поэзии пример?!»
Вмиг с места прыгаешь в карьер –
внимать, восторжен и лоялен.

Аж испытаешь лёгкий стресс
в растущем зуде предвкушенья!
Но, вот-те на… чем дальше в лес –
тем ожидаемых чудес
всё меньше. Ради утешенья
непроизвольно ищешь смысл
иль на него намёк, хотя бы;
он просто должен быть тут, дабы
на вид приглядны стопы-ямбы!
…Увы, посыл предельно кисл.

Наружу лезет напролом
комплект банальностей рутинных,
избито-пошлых, примитивных,
лубочных и декоративных.
«Каков, воистину, облом!»
С лихвой напихано всерьёз,
без нотки здравого сарказма:
и «кровь-любовь», и «шум берёз»,
и симуляция оргазма
на фоне вымученных слёз!

А сути нет. Стихи мертвы.
Через мгновенье, знаю точно,
мной не припомнится и строчка.
Пуста, – опять-таки, увы, –
тирад фальшивых оболочка...
Когда ж у текста есть душа,
то даже скромница-частушка
до одуренья хороша
и пышет жаром, точно пушка,
сознанье, чувства в пух кроша!

Смолчать себя как не моли,
вопросец всё ж мозги уколет:
«Пииты милые мои,
вас Муза видеть не изволит,
или за что-то жёстко троллит?»
Никто не в силах обязать
бренчать на лире хладным сердцем.
Раз Миру нечего сказать,
кто ж подпихнёт под зад коленцем?
Не всем Бог дар начислил, знать…

В Сети – почти беззлобен я,
не спец по порче настроенья.
Вздохнувши: «да-а-а, ну и херня…»,
вслух не озвучив впечатленья,
уткнусь в свои «произведенья».
…Себя особо не кляня,
подумать бережно осталось:
«Моя лиричная фигня –
дым, часто, тоже без огня,
но, честно, искренно писалась,
да и касалась лишь меня...»