Ни градусы креплёного вина...

Ни градусы креплёного вина,
ни смена героинь иль декораций –
мне не предложат выбор вариаций.
Скулит, мной не прощённая вина.
Колотит в мозг «наряд» галлюцинаций... 

Простыл твой след. К добру ли, на беду?
и знал бы где искать, ведь не осмелюсь.
Но, вновь тот спор наш прерванный веду,
да выиграть его ещё надеюсь.
Иссяк лимит беспечных запятых.
Лишь знаки мрачно согнутых вопросов
толпятся в мыслях в виде понятых,
не прочь добавить собственных доносов…

С бессонницей не сладят порошки,
бессильна с этикетками отрава.
Верна частично, крайняя забава –
кропать впотьмах дурацкие стишки,
о чувствах разглагольствуя всерьёз,
язвя в чужой мне нынче адрес в шутку,
приклеив бутафорию из слёз,
кляня тебя похабно (на минутку).

Само собою, «нынешних» твоих
не подпущу к порогу подсознанья,
раз выдумала быть для нас двоих –
старательной предтечей наказанья!
Вот, снова я цепляюсь за «своё»,
как тонущий хватается за воздух:
мол, ты страдаешь так, аж рвёшь бельё,
с заламываньем рук в трагичных позах.

Потешусь дальше. Выверенно лгать
себе ли, кто поблизости – я мастер,
надёжно спутав карточные масти,
чтоб даже в час гаданья проиграть.
…Ещё один внеплановый стишок
готов (всегда!), подобно пионеру,
созвучен пустоте, в тон интерьеру,
хранящего прощальный твой смешок…