Не фокусник и не какой-то шут...

Не фокусник и не какой-то шут, —

Поэт, бредущий скромно по дорогам,

В себе я осень грустную ношу,

И это, как мне кажется, — надолго.

Грустят луга, грустит вдали жнивье.

И осень тихо, с грустью неизменной,

Пришла ко мне, почувствовав мое

Не праздничное вовсе настроенье.

Она вросла в меня, и в том — права,

Мы так близки сейчас по состоянью.

Не я шумлю — шумит во мне листва,

Свое предощущая увяданье.

Что на дворе? Какая там пора?

Сижу в квартире, отодвинув штору.

Не я пою — поют во мне ветра,

Привыкшие к безбрежному простору.

Не знаю, хороши ль они, плохи,

Но (позабыв о всех своих заботах)

Совсем простые я пишу стихи,

А осень добавляет позолоты.

Читать стихи поможет мне трава,

Ее шуршанье тихо входит в души.

А вот тебе все нужные слова

Я сам скажу. А осень будет слушать.