Нас, пишущей братвы в подлунном мире этом

Нас, пишущей братвы в подлунном мире этом
Не счесть на миллион и сущий миллиард(?)...
Торопимся, порой, назвать себя поэтом
Напрасно норовим, "да Винчи Леонард...".
 
Нет мыслей для пера, бумажный лист скучая,
Не угадав, дал срок, чтоб сбыться смог чуток...
Марают Интернет, скрижали ночи рая,
Наглея, мнят себя Высоцкими, дай срок...
 
Опять же Право даст свободу слова Йети,
Что, праздный гражданин, не любит, не возьмёт...
Стихи слагают вмиг и взрослые и дети,
Мурлычет их для всех любой персидский кот...
 
А где найти предел, чтоб Бог забрал уют
У бедного певца оригинальных слов
Знай, - междометий текст сражая, не убьют,
Любовью позовут в секундный ад что нов.
 
Душой и сердцем не всегда ведь чист,
Стих; "слава" ль, грусть, - марают белый лист.