Луна – золотистая лужа...

«Луна – золотистая лужа,
разбрызганы звёздочки-капли…» –
вслух выдам, штанину утюжа.
Жаль, фраза запомнится вряд ли.
Влекомый желанием веским,
шагну бодро в кухне к «Стинолу».
Час – выпить! а выпить-то не с кем:
ни грусти, ни водки под «колу»…

Средь версий моих Одиночеств,
лиричные кончились. Возраст
спугнул, видно, «Ваших высочеств»,
отвадил шальных «Что угодно-с?!»
Поверхностно гладятся брюки,
увы, не в канун адюльтеров.
Отдаться бы в добрые руки,
во власть сериалов, торшеров,
наваристых щей, милых всхрапов.
Чего, там, ещё быть могло бы –
из всех не стезей, не этапов,
с участием псевдозазнобы?

В тиши, содержательно ойкну:
прошло время «ахать», да «охать».
Для снов лишь – использовать койку –
отнюдь, не транжирить в ней похоть.
И бритвой скрести ежедневно –   
по личной «шагреневой» коже –
не просьба районной царевны;
я – в зеркале, так, помоложе…

Опять попрошайкой пристанет
один из извечных вопросов:
не «быть иль не быть?», а «воспрянет
иль нет, ванька-встанька-философ?»
А впрочем, кому это важно
иль нужно для полного счастья?
Что значилось в рубрике «страшно»,
спишу в рядовую напасть я,
и к ней интерес потеряю.
...Из области паха, вполсилы –
занозы, сижу, ковыряю –
от стрел Купидона-мазилы…