Конечно, люблю...

До чего же по кайфу тебе, –
оголивши свои утончённости,
засветив декольте увлечённости, –
городить о лиричной судьбе!
После граммов, примерно, трёхсот,
вновь взболтнёшь муть-осадок в «Возвышенном» –
в лишь прихлёбнутом, кем-то ль надышанном.
Уж куда мне до этих высот?

Драйв поймав, говоришь, говоришь…
Я ж, вздохнув, типа слушаю, слушаю,
и, на закусь, нежёванно кушаю.
Сей десерт – в честь твою снова, лишь...
Суть нюансов знакома сполна.
Ты ж не больно-то и образумилась.
Как в себя, раз, по юности втюрилась,
до сих пор – без ума влюблена.

Вспомнив мельком про взбалмошный нрав,
ярко вспыхнешь, аж вся завебрируешь!
То Цветаеву вслух процитируешь,
а то Беллу, чуток переврав…
По привычке, взглянув свысока,
помолчав, позовёшь-таки пальчиком.
Значит, время предстать милым мальчиком,
иль – беспутной скотиной.., слегка.

Павший замертво на пол халат.
Расставанье широкое с лифчиком.
Стонут «охи» избитым мотивчиком.
Неизменен киношный формат.
Вот, опять, я, сперва – пригублю,
после, жадно вопьюсь до нервозности –
в твои сучности все, все стервозности!
чтоб ответить на грани серьёзности:
«Ну а как же?! конечно, люблю...»