Я делал озеро.

Я делал озеро. В источнике был яд. Поверхность дребезжала и дрожала от лодки – от уродки - что лежала покачиваясь отражая рябь. Я рифмовал те волны, а они – то промерзая в прозу превращались, то испарялись бледностью молитв, сжимая души, что ещё не сжались в комочки слов, в наивные ментали тех снов младенческих, которые витали тысячелетия… и оседали в ил. Я сладко спал, а думал что творил. Я думал озеро – моё произведенье! Я чистил берега, просеивал песок, шальные деньги вкладывал в идеи, которые стреляли мне в висок… А озеро коррозией взрезало челнок лежащий криво на мели, и отражало звёзды и квазары, которые как будто-бы вели меня, других, эпохи и народы…. …всего лишь в отраженье верил я. А рябь – не рифмы. Это просто годы, И эйфория яда бытия.