Промокшая пятница
На моём журнальном столике до сих пор лежит горстка мармеладных мишек принесённых тобой в то счастливое время, когда я бросала курить.
Помнишь?
Ты так трогательно заботился обо мне: мятные леденцы, горячий лимонный чай, плед, непередаваемая нежность.
Какой же ты глупый, Макс...
Ты ведь тоже травишь себя: бессонными ночами, сигаретным дымом, крепким алкоголем, твоим любимым горьким кофе и ожиданием меня. Ты чемпион по эмоциональной накрутке событий.
Зачем?
Ты же знаешь, что я вернусь. Просто потому, что я тоже без тебя не умею, и, несмотря на моё упрямство, продолжаю любить. Я часто пересматриваю совместные фотки и вспоминаю, как ты смущался моих пристальных влюблённых взглядов.
Это вина чёрно-белой вины, расставившей приоритеты не без твоей помощи, конечно.
Я приду, придумав причину о необходимости серьёзного разговора, и постучусь в твою дверь. Но прошу: «стань сначала взрослым...»
Разумеется, это произойдёт в пятницу — твой нелюбимый день. Меня не спугнёт как птицу — прохудившееся небо. Я возьму с собой в дорогу старый зонт и твою будущую защиту.
Мы же будем вместе?
Ты откроешь мне двери и почему-то попросишь разрешения сильно обнять. Мы стряхнём пыль со страниц тех книг, которые читали вдвоём, сядем на полу и будем пить вино. Я дам обещание больше никуда не уходить, и мы будем счастливы как в ту прошлую Осень…
Слышишь, будем.
Предупреждение о взрослом контенте
Данная страница может содержать материалы для взрослой аудитории.
Пожалуйста, подтвердите Ваш возраст для дальнейшего просмотра сайта.