Три часа
На материк ушёл последний борт,
Застряла в небе жёлтая Луна
И фляжка спирта выпита до дна.
До трёх утра закрыт аэропорт.
Вокруг на сто парсеков тишина
Разлита так, что слышен стук сердец
И не летит над головой свинец,
И не идёт проклятая война.
А где-то дом за тридевять земель,
Белым-бело за плоскостью окна,
Сопит пацан и не уснёт жена,
И сыпет снег холодная метель.
Борт-инженер лады переберёт,
По медным струнам пальцы пробегут,
Уйдёт с утра спецназ на свой маршрут
И будем верить в то, что повезёт.
Бегут часы и уходить пора,
Озолотит рассвет вершины гор,
Звучит команда - Пять минут на сбор
И нас укроет утренняя мгла.
ТУ войнушку я, можно сказать, одним глазком увидел, два пулевых ранения по ногам, хорошо еще, что рикошет, да на излете.
Подарил другу (СпН ГРУ) на днюху стих, тот читал, и плакал.
Ссылку давать не буду, ибо перетаскивание к себе недостойно офицера.