В комментариях каждой тематической каюты пишем исключительно в творческом формате. Принимаются на заданную тему: стихи, частушки, мини-рассказы и т.д.
НАШИ БАСНИ.
Дорогие поэты - баснописцы !!!
Предлагаю всем закидывать сюда басни свои и интересные из Интернета .
А так же вызываю на поэтическую битву всех, в ком ещё теплится душа
поэта : у кого начало моей басни пробудили чувства, закончите басню своим
вариантом. Лучший вариант уйдёт дуэтом в журнал.
Творческих успехов !!!
Предупреждение о взрослом контенте
Данная страница может содержать материалы для взрослой аудитории.
Пожалуйста, подтвердите Ваш возраст для дальнейшего просмотра сайта.
Пришла Волчица на торговый ряд.
Лежат тома кругом макулатуры:
Стихи и проза, песни вроде в лад,
Но никакой нет жизненной натуры.
Листала лапкой оды и хокку
— Какой же бред! Души в них нет и тела.
Мышиная возня, да просто «ху»…
Завоешь тут и вроде отупела.
Подваливает к ней Медведь — силач:
— Ну что, матёрая, окажь услугу!
Ты ж знаешь, я воинственный рифмач.
Какую выбрать? Подскажи как другу?
…
Никто нас не оценит, не услышит.
Летучие здесь притаились мыши,
Не до стихов, здесь смерть в затылок дышит,
Признайся, что попали мы в кугу.
Лучу, что грелся в колыбели.
Наверно мышек отпугнул,
Сидят пугливые по щелям.
Мошку да смелых комаришек.
И оду вольности поют
Их налетело там излишек.
Да только ночью, днём, конечно, спят.
А мы с тобой пернатые, на крыше,
Всё наблюдаем, как они сопят.
С тобой согласна, веет здесь прохладой
И смерть с косою ходит по пятам…
Нас мало здесь с горячею лампадой,
Летим вдвоём к скалистым берегам.
Где дышит море, птиц на скалах много,
Там жизнь течёт и птицы там поют.
У нас с тобой одна к лугам дорога,
И пусть они мошку одну жуют.
Так ужасалась от летучих,
Что поняла — намного будет лучше
Мне ворошить тома макулатуры,
Что глупо я попала сдуру
В мышиную возню. Что ж, частный случай!
-Ученье свет, а неученье — тьма.
Не вижу книг — одна макулатура.
Здесь рифма очень слабая весьма,
Тут ритм кривит, поди карикатура.
— Ты врёшь поди! Лукавый вижу глаз!
Стихи поют, сдают макулатуру.
Её сгребают лапами зараз
И погружают на большую фуру.
Кому ты байки на уши поёшь!
Поэзия — фигура многогранна.
А ты — макулатура! Во даёшь!
Навешала лапшу мне фигурально.
Тут с полки книгу мишенька берёт,
Лист за листом тихохонько читает.
Всё хмурит бровь и вдруг как заревёт:
— Где русский тут ?! Никто совсем не знает?!
Поэзия и русский? Не реально!..
Нет точек, запятых, тошнит меня,
Подкожно, стопудово, аморально…
Тут на прилавок ворон залетел:
— Чяво гутарите? Чяво глядите!
А Миша книжечку вертел, вертел:
— Пошёл гулять! Вы сами тут смотрите.
— И я побегла! Нечего смотреть!
Моим волчатам нет хорошей книги.
С такой культурой трудно поумнеть,
За что давать не дармовые деньги!
Аделия
А вывод, как сказал один поэт:
— Бери любую! Всюду пишут бред !
— Бери любую, разницы тут нет — Везде поэты пишут бред.
Не желают мыши, тихий лес.
В чём предназначение поэта
Видно не дано им здесь.
Вниз головкой с потолков висят.
Ждут гостей, привыкли дожидаться,
Вновь очами на меня косят.